La riflessione di Cimino: "…La guerra è l'inverno, questo inverno è la guerra"

di FRANCO CIMINO

È ancora autunno, ma qui da noi è ancora estate. Il sole resiste, brucia, e gli abiti pesanti restano rifugiati nell’armadio.

Piove. Qualche volta. Anche con temporali, sì. Poche volte. È già piovuto così. E pioverà ancora così. Ma l’aria non si farà ancora fredda. Una cappa di umidità, che segue quelle piogge, rende la temperatura più alta. È un’aria più afosa. Appiccicaticcia. Che ti affatica quando cammini e ti toglie il respiro quando vorresti aprire i polmoni.

Questo sì. Da noi, qui.

L’inverno arriverà secondo il calendario, come ogni fine dicembre, se arriverà. Ma non sarà l’inverno del freddo. Non sarà quello della neve, non sarà quello delle tempeste. Qui, da noi.

Lo sentiremo un po’ di più noi che abbiamo belle case, con i termosifoni sempre pronti, che magari accenderemo poco, per via del costo del metano. Ma non soffriremo di certo il freddo. Se non nelle case vecchie e cadenti, anche quelle del centro storico, dove abitano i poveri, specialmente quelli che non sono di qua.

Un nuovo inverno, invece, è già arrivato. È l’inverno della guerra. Perché la guerra è inverno.

È già un inverno durissimo e siamo ancora a novembre.

In quel che resta di Gaza, dove ancora migliaia di palestinesi resistono, pur sapendo che potrebbero essere colpiti ancora, se i soldati israeliani dovessero decidere che vale sempre la pena uccidere quelli che sono rimasti, le persone restano lì perché non sanno dove andare. Preferiscono trovare una copertura nelle case, in ciò che di esse resta, o in quello che rimane dei palazzi, quasi tutti distrutti. Purché ci sia qualcosa sopra le loro teste che le ripari dalle alluvioni, dalle piogge e dalla neve.

Restano lì perché, a pochi chilometri più avanti, non c’è posto neppure nelle tendopoli dei campi profughi, dove sono stipati centinaia di migliaia di loro.

L’inverno è già iniziato lì e fa male quanto, se non più, dei missili che sono piovuti a migliaia, sopra di loro in questi anni di massacro di donne, uomini, vecchi e bambini.

Fa freddo. Tanto freddo, lì.

Ed è il freddo della guerra, quello che respinge ogni sorta di calore. Anche quello umano: il calore dei cuori che battono l’uno accanto all’altro, dei corpi che si stringono l’uno all’altro, del respiro dei visi vicini che si parlano e riscaldano l’aria con il loro stesso respiro.

Fa sempre più freddo, lì, perché non c’è alcuna fonte di riscaldamento. E manca anche la legna, quella che potrebbero andare a prendere nelle case distrutte, perché anche quella sarà ormai consumata, se non già bruciata dal fuoco e dalle fiamme divampate durante gli attacchi militari.

Fa freddo, lì, perché mancherà l’acqua e il corpo, si sa, si disidraterà ancora di più. Mancherà il cibo e, quindi, quelle calorie che non solo danno forza, ma forniscono al corpo l’energia necessaria per vivere.

L’inverno è già molto freddo. E il freddo, si sa, non fa tremare soltanto i denti, non blocca soltanto il pensiero, non ghiaccia soltanto i muscoli, compreso quello del cuore. Ma uccide. Perché l’inverno della guerra, e la guerra stessa, uccidono anche attraverso il freddo. Come uccidono attraverso la fame e la mancanza di pane e di acqua.

È già arrivato l’inverno nei campi profughi, nelle tendopoli già stanche e lacerate dal fuoco infernale dell’estate e da quel sole sempre fisso su quei fragili tetti di tela, bruciati con la stessa forza con cui le bombe hanno bruciato i campi di grano e di fiori.

L’inverno è già iniziato lì, con le piogge e i temporali che non cessano da giorni e certamente continueranno ancora. Hanno già bucato le tende. Il vento ne ha già distrutte tante. E la pioggia ha allagato la terra sulla quale quelle tendopoli sono sorte da tantissimi anni, e che dovevano essere soltanto il rifugio di pochi mesi, il tempo della speranza di poter tornare nella propria terra e costruire le proprie belle case, nelle proprie belle città, nella propria bella patria, nel proprio bel Paese.

Il Paese dei padri. La patria sognata.

Nella quiete propria di una terra che sia soltanto quella della libertà, del lavoro, della giustizia, della pace. La terra fertile della ricchezza. Anche di quella di una cultura che ritorni a essere ciò che potrebbe essere, a partire dalla religione, che avrebbe voluto farsi cultura, pensiero, fede di pace, di comunione tra gli uomini e di buone relazioni fra popoli, regioni e nazioni, di alleanza fraterna fra le religioni.

Specialmente quelle monoteiste, le quali, proprio perché monoteiste, riconoscono tutte un unico Dio.

Quel Dio che gli uomini, qui, hanno voluto trasformare nel Dio della morte e della guerra, contrapponendolo a sé stesso, come se potesse essere diverso a seconda che venga celebrato e sostenuto da altre religioni, da altre lingue, da altri Paesi.

L’inverno è guerra.

E questo inverno di questa guerra è ancora più duro e crudele in questi campi profughi, dove manca tutto, dalla luce a qualsiasi fonte di calore.

E dove i bambini ogni giorno rischiano di morire per il freddo, per le infezioni respiratorie, per le prime bronchiti, per le prime tossi, per le prime febbri. Quelle che ai nostri bambini facciamo passare non appena li sentiamo tossire un poco.

Qui, nei campi devastati da ogni forma di violenza, compresa quella della natura, che non ha colpa di essere violenta, i bambini muoiono perché l’inverno è più crudele che in qualsiasi altra parte del mondo.

Muoiono perché l’inverno, qui, è la guerra.

E la guerra è l’inverno.

Questo inverno è genocida.

La parola che tanti hanno ancora paura di pronunciare, quando viene attribuita ai pochi capi israeliani che, lontani dalla sensibilità del popolo ebraico, hanno compiuto stragi innumerevoli di innocenti e che, per questo, sono stati chiamati a rispondere davanti alla Corte penale internazionale per denunciati crimini di guerra e contro l’umanità, questa parola la lanciamo contro l’inverno.

Dai, è l’inverno! È questo inverno, in questa guerra, a essere colpevole di genocidio.

Gli manca ancora poco per completare il lavoro-così dicono i comandanti di USA e Israele- come se tutto fosse ormai predisposto da Washington a Tel Aviv: uccidere quel che resta di un popolo.

Questo inverno non sarà lungo. E questo lavoro sarà facilmente completato.

Nell’inverno della guerra. Di questa sporca, brutta guerra.

La guerra contro Dio e contro gli uomini. Una guerra contro il genere umano. Quello al quale noi, anche da qui, protetti da un’apparente pace e da una falsa sicurezza, apparteniamo.

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